{"id":21,"date":"2026-06-09T19:50:25","date_gmt":"2026-06-09T19:50:25","guid":{"rendered":"http:\/\/lepetitpandemur.fr\/?page_id=21"},"modified":"2026-06-11T22:21:05","modified_gmt":"2026-06-11T22:21:05","slug":"a-propos-de","status":"publish","type":"page","link":"https:\/\/lepetitpandemur.fr\/index.php\/a-propos-de\/","title":{"rendered":"Avant-propos : Pourquoi le petit pan de mur ?"},"content":{"rendered":"\n
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Le peintre \u00e9tait arriv\u00e9 de bonne heure, avec cette discr\u00e9tion presque eccl\u00e9siastique des hommes qui exercent des m\u00e9tiers modestes dans les demeures o\u00f9 le silence lui-m\u00eame semble appartenir aux habitudes de la maison. Il portait sous le bras un petit pot de peinture jaune ; non pas ce jaune brutal et tapageur des enseignes de villages baln\u00e9aires, mais un jaune adouci par une nuance de beurre frais, de lumi\u00e8re filtr\u00e9e \u00e0 travers une mousseline ancienne, un jaune qui e\u00fbt peut-\u00eatre rappel\u00e9 \u00e0 quelque amateur subtil certaines \u00e9toffes entrevues jadis dans un salon de Combray.<\/p>\n\n\n\n

Le pan de mur qu\u2019il devait repeindre se trouvait pr\u00e8s d\u2019une fen\u00eatre \u00e9troite o\u00f9, \u00e0 cette heure encore incertaine du matin, la lumi\u00e8re h\u00e9sitait \u00e0 entrer tout enti\u00e8re. Et tandis qu\u2019il trempait son pinceau dans la mati\u00e8re \u00e9paisse, avec cette lenteur appliqu\u00e9e des ouvriers consciencieux, il semblait que chaque mouvement d\u00e9pos\u00e2t moins une couleur qu\u2019un souvenir. Le jaune montait peu \u00e0 peu sur le mur comme remonte parfois \u00e0 notre m\u00e9moire une sensation oubli\u00e9e, celle d\u2019un apr\u00e8s-midi d\u2019enfance, d\u2019un fruit trop m\u00fbr pos\u00e9 sur une nappe blanche, ou du reflet d\u2019une lampe sur la reliure d\u2019un livre qu\u2019on ne relira jamais.<\/p>\n\n\n\n

Le peintre, qui ignorait tout de ces choses, sifflotait \u00e0 peine. Pourtant, dans le calme presque solennel de la pi\u00e8ce, son travail prenait malgr\u00e9 lui une gravit\u00e9 myst\u00e9rieuse ; et ce petit rectangle jaune, encore humide, devenait d\u00e9j\u00e0 comme une pr\u00e9sence nouvelle dans la maison, une modification infinit\u00e9simale mais irr\u00e9parable de l\u2019ordre sensible des jours.<\/p>\n\n\n\n

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Il demeurait l\u00e0, devant ce petit pan de mur couleur de beurre frais, avec cette gravit\u00e9 presque religieuse que donnent aux choses immobiles les longs apr\u00e8s-midi de silence. Et tandis que la lumi\u00e8re de la fen\u00eatre, plus p\u00e2le d\u00e9j\u00e0, glissait sur la peinture encore neuve, il songeait qu\u2019un mur n\u2019\u00e9tait jamais vide, mais en attente. Attente d\u2019une pr\u00e9sence singuli\u00e8re, d\u2019une voix qui ne parlerait ni plus haut ni plus vrai qu\u2019une autre, mais autrement.<\/p>\n\n\n\n

Le peintre viendrait peut-\u00eatre d\u2019abord, avec ses surfaces inqui\u00e8tes o\u00f9 tremblerait encore quelque reste du monde visible ; puis le sculpteur, qui arracherait \u00e0 la mati\u00e8re une pesanteur devenue gr\u00e2ce ; puis le c\u00e9ramiste, alchimiste des terres et des fours, dont un geste silencieux suffirait \u00e0 modifier l\u2019air m\u00eame de la pi\u00e8ce ; enfin le photographe, qui aurait retenu dans un rectangle de papier l\u2019ombre fragile d\u2019un instant d\u00e9j\u00e0 disparu.<\/p>\n\n\n\n

Et il lui semblait que chaque artiste, c\u00e9l\u00e8bre ou obscur, n\u2019occupait jamais qu\u2019un petit pan de mur dans l\u2019immense demeure de la cr\u00e9ation, mais qu\u2019il y d\u00e9posait pourtant une lumi\u00e8re irrempla\u00e7able, sans laquelle tout l\u2019\u00e9difice des sensibilit\u00e9s humaines e\u00fbt \u00e9t\u00e9 un peu plus pauvre, un peu plus d\u00e9sert.<\/p>\n\n\n\n

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Il comprenait enfin que les \u0153uvres d\u2019art ne sont jamais accroch\u00e9es aux murs, mais qu\u2019elles y ouvrent des br\u00e8ches. Ce petit pan de mur couleur de beurre frais, qu\u2019un regard distrait e\u00fbt cru born\u00e9 par son \u00e9troitesse m\u00eame, s\u2019\u00e9tait mis soudain \u00e0 contenir plus de ciel, plus de soirs, plus d\u2019infini mouvant que les vastes fen\u00eatres ouvertes sur le monde r\u00e9el.<\/p>\n\n\n\n

Et il lui semblait que tout artiste v\u00e9ritable n\u2019avait jamais poursuivi qu\u2019une seule t\u00e2che : agrandir secr\u00e8tement l\u2019espace int\u00e9rieur des hommes, jusqu\u2019\u00e0 faire tenir l\u2019immensit\u00e9 dans une surface assez humble pour qu\u2019on passe devant elle sans comprendre d\u2019abord qu\u2019elle est un passage.<\/p>\n\n\n\n

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Dans la g\u00e9om\u00e9trie silencieuse de cette fa\u00e7ade hausmannienne fragment\u00e9e, l\u2019\u0153il finit par trouver, comme au d\u00e9tour d\u2019un souvenir longtemps cherch\u00e9, la fen\u00eatre ouverte de l\u2019atelier. L\u00e0, derri\u00e8re les lignes bris\u00e9es et les pierres couleur de craie, appara\u00eet un petit pan de mur couleur de beurre frais, \u00e9clair\u00e9 d\u2019une lumi\u00e8re discr\u00e8te. C\u2019est une promesse presque secr\u00e8te : celle des artistes encore inconnus, dont les \u0153uvres attendent, dans le calme de cette pi\u00e8ce entrouverte, d\u2019\u00eatre d\u00e9couvertes.<\/p>\n\n\n\n

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Le peintre \u00e9tait arriv\u00e9 de bonne heure, avec cette discr\u00e9tion presque eccl\u00e9siastique des hommes qui exercent des m\u00e9tiers modestes dans les demeures o\u00f9 le silence lui-m\u00eame semble appartenir aux habitudes de la maison. Il portait sous le bras un petit pot de peinture jaune ; non pas ce jaune brutal et tapageur des enseignes de … <\/p>\n

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